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Rumores Subterráneos

Ante el miedo por una incipiente muerte mía y mi poca reacción ante ello, sones indiferentes, se mostraron dispuestos a otra cosa que una vida ociosa, sin ojos alumbrándolos por culpa de mi falta de socialización literaria y un presunto presagio mortuorio.

A pesar de mi escaso interés por verlos sonreír -estos muchachos me recuerdan a los dientes del señor Martin Amis-, si no era a través de las hojas de un libro, y atados a la desafortunada situación de un destino de encierro, mis escritos decidieron que era momento de salir.

Esta gente se quiere independizar de mi tiranía. Se ha vuelto caprichosa y la vanidad se les antoja una virtud. Ya les advertí que salen, quizás, a pasearse como fantasmas. Pero no me entendieron el tono -la palabra “fantasmas” en verdad los asustó-, y siguieron exigiendo que les abra un hueco en este ya enorme hueco donde ahora presento mis condolencias por estos poemas desagradecidos.

Justamente a mí, apenas carne de barrio y resentimiento de provincia, esta gente le exige salir. Yo que siempre traté de enamorarme de la chica de la esquina, de cuidar ese mundo resuelto  por apenas un puñado de casas y manzanas, de no pensar más allá del lunfardo inentendible de los tangos de Don Teófilo, hoy soy juzgado como un hombre desamorado por mis propios poemas.

Entonces que salgan nomás a creer que pueden yirar y encontrar algún ágil para manejar sus destinos. Quizás lo logren y puedan perderse en alguno de los papeles de los que se creen dignos.

Eso sí, las reglas son las siguientes: martes y sábados habrá nuevos nombres fuera de la bolsa siempre revuelta de mi poesía. No se atenderán llamados del exterior, ni se prenderán velas por las visitas no recibidas.

He dicho… o, acaso mi amor, lo han hecho ellos.

5 comentarios en “Más Cerca

  1. dear max…you passme your skype, i forgot it (este lo hice con traductor de google).
    su poesía no me interpela, seguro ud. no se aflijirá ya que no creo ubicarme dentro de su universo de lectores modelo. quienes serán sus lectores in fabula me pregunto medio al pedo. no así su prosa, que me produce cositas

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