9 de julio, patrias chicas
Cuando me preguntan por la patria hablo de mí. Supongo que el pedazo de patria que nos toca es autoreferencial, narcisista, mentiroso y burlón. A veces es puro barrio, Candioti o Barracas; otras es calle, Renan 25 o Monte Líbano 224. Pienso en una isla con mosquitos y todo se confunde: el surubí con el maguey, los corridos de acá con las cumbias de allá, las limpias con ruda en el zócalo de la ciudad de México, las tardes calientes sobre Avenida Freyre en Santa Fe, el ahora y el ahorita. Es que una partida, un irse silencioso, es una traición de novela; les explico a todos a los gritos como un toro castigado. Ay, ay, ay los brotes de dudas, las taras; andamios tambaleantes de la patria chica que se agarran de las palabras de Arreola o Paco Urrondo, de los sabores de las jamaicas después de los mates. Como dice la cumbia Cariñito: lloro… por quererte, por amarte, por desearte. Los pases de magia, el budismo a medio practicar y el tarot para mantener la soledad y los recuerdos como un bien. Lo que olvidé y lo que aparté: aprender de nuevo historia, geografía y matemáticas. Maravillas y expresiones, la patria vieja está hacinada en mi. La nueva, después de más de diez años, siempre se expande y se contrae detrás de los viejos besos y los nuevos amores. Una forma que me queda tan lejos y tan triste que me obliga a hablar de mí, y en eso estoy cuando el tono, el acento y el agitar de las manos, me delata ante extraños apenas agradezco algo. El insomnio lingüístico de allá; aquí. En definitiva: todas máscaras y fortunas para probarse a uno mismo que a esta altura no hace pie ni acá ni allá, y termina siempre cayendo en la traición del pedazo de patria que nos toca.

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