Lo que no decimos en la intimidat (bomber and sober)
Ustedes, vosotros, bostezos,
vosotres (en serio, en chiste, en serio, en chiste).
Ay, si lo supiera escribir en el irremediable ruso de Putin,
o nombrarlos en el checo fermentado de Kafka.
Oralidat, ma o meno, presas con cáscaras, ¿estamo?
Cabroncetes comentadores de la metafísica,
del dulce de leche, del agua negra,
sorpresas vistas como brujas en el Raval.
Corsarios velas tristes del Paraná,
platos voladores del Rhin y sus best stories evaaa
que contaminan las aguas con su ausencia.
Matadores en los cables que creen que las mujeres
no duermen por la tardanza del ahorita.
Figura y fondo latina n. 1: taxi, aeropuerto, ambulancia,
nada aconsejables en los afueras del lejano zinc click tank.
Temporariamente como Dylans en el sunyiaaainnn,
encendemos la radio y nos dice que estamos bajos.
Nosotros, nosotres (en serio, en chiste, en serio, en chiste),
nuevamente compartiendo las toallas de cuerpo en el iglú.
Us, as, cartógrafos, heridos por nuestro hijastros
nos sentimos propios de nuestra sonoridat.
En Kensington pedimos solo una pelota
con la punta en la culpa de la lengua.
No somos más que melodramáticos atragantados
todavía en los panes y las aspirinas del cuatro de julio.
Pasteles comiendo y teniendo,
admitimos que ningún punk de provincia sabe surfear.
Como heladeros de cortísimo verano
nos celebramos en medias chupadas así,
llenas de sencillez y alplasss.
Siempre de bocas abiertas y distancias nuevas,
como amarillos saltarines en los anzuelos,
nos gusta gritar y escribir con pena:
¡qué ciudad de mierda es Santa Fe!
Sobre el final de este poema suena una trompeta desafinada, un aire afrancesado y revoltoso lo invade todo. Scott y Harwicz caminan felices por las calles de Polanco. Juntos han descubierto que Tom Waits inventó el hip hop, despotrican porque Aira regaló sus dragones, y, fervientemente, mientras los aturde el adverbio, creen que Masaryk fue un ricachón más.
